6 (reflexiones subterráneas)

El próximo tren se acerca, ruidoso,

llega siempre a su hora, siempre hoy,

me llevará sin problema en sus entrañas,

pero, ¿sabe él adónde voy?

Apoyo la cabeza en sus asientos

y espero que me diga este convoy

si sabe cuál es acaso mi mañana,

de dónde vengo huyendo y dónde estoy.

Su vagón solo chirría,

nada dice más que chispas y jaleo,

nada sabe más que contener

pasajeros como muerto el mausoleo;

de la misma manera, muerta yo,

como trapo a merced del traqueteo

bien pudiera si quisiera mi epitafio

rezar lo siguiente: “yo deseo

que el mañana sea cierto y no con duda

pues con duda al minuto ya lo tengo

y no hay nada peor que no saber

siquiera adónde voy y de dónde vengo.

Quisiera yo también saber si es cierto

si hacer tan grande esfuerzo fue de necio,

si querrá aparecer tal recompensa

teniendo, además, tamaño precio”.

Y es posible que quizá, si es que quizá, 

solo sepa si es así cuando me muera

cuando caiga, al fin, la última hoja

del árbol que hibernando ya no espera

ni siquiera flores blancas en sus ramas,

nada robusta y joven su madera,

tampoco pajarillos en sus nidos,

y, mucho menos, renacer en primavera.