Lecciones de S. Larson: el amor

Ardiente calor,

arena que quema

que se funde en mi cuerpo

que daña, que llena

al posarse los pasos

del corcel en los cerros

que bulle,

que corre,

que juega a ser viento,

que arrastra mi tiempo

en las vastas llanuras

buscando mi yerro,

clamor de Fortuna;

vibrar en la lucha,

galopar hacia el Sol,

(sentir, vivir),

(morir, volar),

llegar como un ave hasta el mar

y surcarlo sin temor,

no son fuerzas suficientes

para trocar mi destino

que me apela, que me implora,

que me muestra tu camino.

Empedradas avenidas,

enigmáticas plazuelas,

relojes en las fachadas

y nubes que sobrevuelan

las calles de aquel lugar,

que como el alba me llaman

en su brazo a cobijar,

no son en mi mente nada

salvo polvorientas fantasías

que se ocultan tras tu imagen

cuando muero en ti en la noche,

cuando muere en mí la tarde.

¡No hay en vida más lucero

que me guíe como al ciego

que tu soplo trasparente,

que tus manos en mi pelo!

¡No hay insidia de la vida

más cruel y corrosiva

que en mitad de nuestra andanza

se apague la luz del día

y no pueda ver tus ojos

acecharme sin pudor;

y como cría abandonada

ya no sienta tu calor!

-Es genial, señor Larson.

-¿Te ha gustado?

-Sí, mucho, mucho más que ninguna otra que me haya recitado.

-Pues me apena un poco que digas eso porque esta poesía no es mía.

-Ah, ¿no? Vaya... ¿de quién es?

-Esta poesía me la escribió una amiga llamada Be... da igual.

-¿Beh Panic?

-Sí, ¿la conoces?

-Claro, sé perfectamente que usted le entrega las poesías que hace para que ella las exponga en su blog.

-Hmm... va a resultar que eres más listo de lo que parece.